菜花飘飞又清明

暮春的阳光温柔地抚摸着我居所的窗棂，推开窗，春阳和着菜花霎时开在了远方的故乡。将目光从山腰收回，我又一次开始了自己的回乡之旅。

父亲，我回来了，来看您。这是我离开故乡多年后，第一次在花开时节回家。没有哪一次，我的步履会是如此匆忙，匆忙得从他乡赶到故乡，千里之遥，却只用了一个白昼。故乡的油菜花，早就以绚丽张扬的热情、洋洋洒洒的姿态，铺天盖地地嘹亮了整个春天。

和以往一样，我回来的消息都会像郊外怒放的油菜花，瞬间将您的视线点燃。尽管归期尚早，然而，您每天总会从后园的石桌上直起身，于竹影婆娑处遥望。石桌上，是那本您喜欢的书。

清明回乡，父亲，我知道，您隔着时空遥望的姿势永远成了我的幻觉，回来的经历证明，我的记忆不是得到巩固，而是遭损了破坏。您走了，您的新家，就安在乡间那片开满油菜花的背景雄浑的浓密树冠深处。

尽管旅途颠簸，但我毫无疲惫。

不愿撞上任何人，我顺着村庄的外缘走向您的新家。父亲，这一刻，您就在我眼前，您墓碑上浅浅的笑，一如生前每次见到我回来过年的样子。以前和您说话，我每次都是很大声很纵情，可是现在，我只能在心里和您说了，那个被硬生生地剥夺了的幸福的称呼，让我又一次怔在那里，眼眶骤然湿热模糊。我知道，您不想看到我现在的样子，因为您嘱咐过大哥，要我们彼此快乐。父亲，我也不想这样，但每次还是会这样，一走近您的新家，我就变成脆薄的水瓶，稍一摇晃就泼洒一地。和您的影像默默对视，品着被您疼爱的岁月，天真依然，青涩犹在，却再也不能身临其境地去感触过往。

暮昏了。父亲，尽管我在心里说不想离开您，可还是在您的催促下，于您温和的目光深处和您告了别。回家的路上，我还是在南边的老村和北边的新村交界处，遇上三个上了年纪的熟人。他们歪着头端详我这个风尘仆仆的人，然后或快或慢地喊出我的名字，拉我去他们家吃饭。然而，父亲，没有您，我已不习惯这样的寒暄，只是心里仍是感动。或者，我其实是害怕这样的感动的，因为它令我无从把握自己的表情。我只好恭恭敬敬地向他们请安，然后找借口赶紧离开。而他们还站在原处，以您为坐标确认并谈论着我。

父亲，您不知道，您走后，母亲患了腿疾，不能和我一起前去看望您，然而回到家，我看见她一如您刚走不久时那样，为您摆饭献花。母亲这种日复一日的做法，让大哥动了气。大哥的意思是不想让母亲沉浸在想您的泥淖里不能自拔，他想看到母亲在与别人的闲谈中寻回那份久违的爽朗的笑。然而母亲依然执拗，在她的执着和坚持里，我日渐品味到她对您的深切思念。那种思念，不同于我对您的思念，她比我更虔诚，也比我更刻骨铭心。原来，深爱一个人，就算他与自己站成两个世界，那份爱、那份思念都永不消逝，而且更强烈，一如母亲，在她心中，您永远是那个独一无二的人。您给她的伤，曾经很疼很痛，可是相比您的离去，那种痛又算得了什么呢？我常想，在母亲心里，最痛的莫过于不得不松开您的手，从此阴阳永隔。母亲的痛，比我们更强烈、更震撼，因为这世上，再也没有一种苦楚比得上和深爱的人诀别，这种痛，深入骨髓、无处诉说，绝望而悲恸。而母亲能为您做的，不过是端上一杯您爱喝的茶，放上一束幽香漫溢的花，而那一盏茶、那一束花，便是她心中无处安放的爱和思念。

换作平日，父亲，在花开的季节，我早已站在您面前，骄傲地吟咏与春天有关的歌谣。然而这个春天，面对您，我却怎么也朗诵不了花开的消息。

父亲，我相信，您一定看到了插在您门楣上的油菜花，那是经过那片田园时妹妹带给您的。妹妹说：“带给爸爸，那么美，他一定喜欢。”她说，要让您的世界遍布芬芳、开满鲜花；她说，害怕您在那边孤独，那么，时时被花香萦绕，起码您的心情是芬芳的；她说，那一束菜花，会引领着您回家，与我们梦中相见。（作者 陆娉婷）